Déjà le printemps qui se fane,

les pétales quittant les cimes,

les bourgeons qui attendent leur heure

Et la nuit qui ne m’abrite plus.

Que l’hiver fut bref encore,

juste quelques flocons épars.

pour donner l’illusion d’effacer

et de revoir notre brouillon.

Déjà la chaleur moite,

les rêves de voyages lointains,

une ride près des yeux,

une larme fugace qui sèche,

comme une signature sympathique

du moment devenu bref.