La couverture balayée par le jour,

l’ossature chancelante qui hurle,

les veines qui chauffent le four,

et la masure le soir hulule.

Le glas du lendemain qui s’ennuie,

la gène d’un égout trop montré,

l’explosion n’est même plus bruit,

pour celle qui l’a vu trop frais.

L’atour de l’âme forte assiégée,

la plume qu’on ne saisit plus en vol,

le chien qui reste en spectre glacé,

et demain une longue attente molle.